La Batalla

I

El dolor no amansa las fieras.
Las desvirtúa,
preparándolas para la sucesión
de golpes repetidos.



II

Tenemos una danza de palabras
(como cuchillos)
que van y vienen,
en lados contrapuestos.

Se derrama una lluvia de claveles rojos
cada vez que abres la boca.

Mis preguntas.
Tu silencio.

Mis lágrimas.
Tu mirada socavada
buscando una salida bajo tierra.

Mis gritos.
Tu ira.

Tu imagen,
cada vez más cerca de mi olvido.


III

Los puños apretados advierten:
Sálvese
quién
pueda.


IV

La bala en el centro.
La vida,
derramándose por los costados.